Окна расписал мороз, роспись кружевная, словно он иглой нанёс, нити заплетая. И в художестве его, нет палитры красок, белое лишь серебро, чудеса для сказок. И высокий нежный звон, слышится от стекол, так природой одарён, и в творенье весь он.
Наш сайт использует файлы cookies, чтобы улучшить работу и повысить эффективность сайта. Продолжая работу с сайтом, вы соглашаетесь с использованием нами cookies и политикой конфиденциальности.