Утро зимнее, рассвет,
за окном все тридцать,
красный горизонта цвет,
не спешит разлиться,
Он в морозной белизне,
выглядит так страстно,
но как только рассветет,
страсть искать напрасно.
Эта страсть в начале дня,
в точке зарожденья,
словно магия огня,
просто наважденье.
Манит взгляд и ворожит,
разливаясь в небе,
а в душе свирель звучит,
и ударник в теле.